L'Asticot de Shakespaere

C’est un ver à l’aise dans sa prose. Un asticot blanc qui se dandine sur une scène en disant des choses essentielles. C’est un tourbillon qui se transforme en mille visages. Il se met un nez, s’accroche une moustache, s’attache un nœud. Il devient, tour à tour, fossoyeur, militaire, reine, joueuse d’accordéon, vieillard fatigué, spectre. Il envoie son texte assis tout bas, soupirant dans un râle, hurlant comme un chien à la mort. Le ver s’appelle Clémence Massart. Elle réussit le tour de force de faire rire avec la mort. La mort : elle la tient au bout du doigt, la crache avec une grosse langue, la met à distance. La mort, chez Clémence Massart, accroche les mots de Shakespeare, Baudelaire, Giono - et nous les fait entendre en pièce unique. C’est une véritable entreprise théâtrale que cet asticot-là, un pari insensé.

« Qu’on vienne voir Clémence comme on irait voir le dernier panda
vivant au jardin zoologique de Vincennes, le tableau interdit de Courbet l’Origine du Monde au Musée d’Orsay, un ultime concert des Rolling Stones ou de Johnny Hallyday, Arletty, Fréhel, Zouc ou Fernandel dont on annoncerait à l’Olympia un gala exceptionnel. Elle est de cette race-là, de cette époque et de cet âge. Alors qu’elle a le nôtre. Oui, la seule vertu, le seul intérêt d’une telle mise en scène est que devant la lumière, la force et l’originalité d’un tel talent, elle disparaisse. »  Philippe Caubère